Poner.

Pongamos el tiempo en los nudillos. Pongamos la vista más allá de la nariz, incluso más allá del horizonte. Pongamos humo en las venas y sangre en los pinceles. Pongamos ropa por el suelo, calcetines como meros espectadores y también, por qué no, pelusas de ilusión en nuestras cabezas. Pongamos lluvia en alguna rama olvidada y pongamos péndulos de alegría.
Pongamos un colchón viejo. Pongamos un dedo sobre el otro dejándolo a merced de la suerte.
Pongamos el vino y el calor que se escapa por la chimenea. Pongamos las huellas sobre el barro y las flores fuera de los jarrones. Pongamos anestesia local en el ombligo y un local anestesiado por el ron. Pongamos bragas de encaje en los balcones. Pongamos lágrimas en la pecera de un pez globo. Pongamos besos en los cristales. Pongamos que hablo de un nosotros, sin un nuestro. Pongamos que la luna te quiere quemar. Pongamos que de entre las piernas surgen mundos. Pongamos mimbre. Pongamos dientes en una manzana. Pongamos un cuerda entre los pensamientos. Pongamos la vida y la muerte. Pongamos incienso, estrellas y polvo de campanilla.
Pongamos dones inventados y virtudes sacadas de la chistera. Pongamos el vicio en el altar y pongamos el agua en el cielo.
Pongamos el universo en un bombón de naranja. Pongamos las manos en las bombillas. Pongamos las hojas y sobre ellas, pongamos las letras.
Ponme una cerveza, te pongo la barriga.
Pongamos que hablo de no olvidar nada.

El tic tac.

El tiempo, tus segundos, mis minutos y sus días, cabalga con la sonrisa macabra de un todopoderoso a lomos de la esperanza, por tus entrañas.
Te amolda e intenta suavizarte y prepararte para ese paso que debes dar. Pero tú, ciego de presente ¿crees que conseguirás detenerlo? Cuando este mecanismo se pone en marcha, tu tiempo, raja con soberbia y desenfrenado apetito cualquier muro que intentes levantar contra él.
Desde que te presentes llorando hasta que con suavidad apures tu último sorbo de aire. Es entonces, ahí, en el último parpadeo cuando ves que el menospreciado e infinito tiempo de la juventud ha empezado a derramarse inconteniblemente en el ocho tumbado que es el infinito.
Cada arruga no es más que días y polvo acumulados en la fuente de belleza y vitalidad que era tu cara.
El éxtasis alcanzado en tantas ocasiones, ahora no es más que un nubarrón fugaz que ya ni siquiera te pertenece.
Cada paisaje, cada color, cada piel, cada sensación pasa a estar haciendo bulto en tu memoria para aparentar una vida satisfactoria. Crees que lo conseguiste. Que llegaste a lo que querías.
Cuando tus párpados se abracen eternamente, tal vez veas que no consistía en ir detrás del tiempo. Que el futuro jamás lo debería haber tomado como algo válido pues no era más que una furcia vestida de seda con proposiciones embaucadoras que escondían el golpe más duro, lo pasado.
No consistió en esperar.
La mejor opción hubiera sido coger cada segundo de la porción de tiempo que se te había concedido y saborearlo, maltratarlo, olerlo, morderlo, pintarlo, quererlo, quemarlo... lo que hubieras querido, pero haberlo usado.
Y tú preferiste el lazo ciego de la suposición.
Quizá ahora lo veas. Tal vez no. Sólo que el pulso del corcel que mueve al tiempo se va acelerando cada vez más.
Tus segundos, mis minutos y sus días siguen cayendo.
De hecho, si te quedas en silencio, escucharás como resbalan por tu pierna para llegar y como última acción, besar le tierra.

Flai.

En ocasiones, lo único que hay que hacer, es dejarlo salir.

Las mayúsculas se tíldan.

De los usufructos que se obtienen abominando la realidad (ensayos de tardes de invierno).

¿Por qué los cuadros no pueden dejar de ser cuadrados? ¿Por qué creemos que el futuro siempre será mejor? ¿Por qué se viste a los perros?
Interrogantes disparados por neuronas de una neura, siempre buscando la controversia en los círculos. A la que nunca le gustó lo que viene dado, pero a veces sueña con dados... y con los dedos del pie izquierdo cuenta las veces que dudó de su pensamiento. Con el meñique bastaría.
A veces enfadada con el mundo, por estar segura de que un ''semi'' no otorga la libertad. Enfadada también por el hecho de que a la mayoría de costumbres se les llame costumbres y no síndromes. Síndromes de una enfermedad aun por descubrir pero que entre todos estamos alimentando y criando.
Cabreada por querer andar descalza y que el asfalto me lo impida. Sin saber quien coño controla los semáforos y los televisores y que habrá en las arcas del estado.
Con ignorancia infantil acunada en mi piel adolescente y en el realismo de la adultez, intento comprender el significado del silencio muerto. O el por qué de que el tenedor tenga cuatro dientes y el plato de ducha sea cuadrado. Creo que es otro intento de escapar de los convencionalismos sin obtener nada a cambio.
¿Alguien me podría explicar por qué el cielo es azul? ¿Por qué el café se bebe después de comer? ¿Por qué se hace la cama? ¿Por qué no se puede gritar? ¿Por qué los niños dibujan los pájaros en forma de m? ¿Por qué el suelo tiene que soportarnos y se lo agradecemos con porquería y escupiendo?
Seguiría y seguiría... Pero el tiempo apremia y siento el tiembre detrás de los talones.
Mi propósito de hoy y para algunos días vanos será el no caer en la ignorancia de creer que las mayúsculas no se tíldan.

V

Y justo en ese momento empecé a llorar.
Y también, empecé a creer.

¿Amor? Sí, amor.

Ayer el amor se postró ante mis ojos.

Nunca había visto nada más bello. Jamás.

Fue algo tan sumamente perfecto, que la sonrisa me duró unas cuantas horas.

Es posible que yo considere cualquier cosa extraordinaria como perfecta. 

Mea culpa por atribuirle esa cualidad, pero, si no hay nada más perfecto que una sonrisa, en consecuencia, lo que la provoca, lo es también.

Fue un gesto, lo más simple del mundo.

Fue un instante, lo justo para que mi mirada surcara por ese preciso movimiento.

Fue lo que dura un parpadeo, porque luego el autobús siguió su camino.

Me hubiera quedado ahí, enganchada a eso, el resto de mi existencia.

Algunos me calificaréis de estúpida, pero todo esto viene de que ayer, vi como un anciano hacía reír a ¿su mujer? al darle la mano cuando iban paseando por la calle.

Y sí, si existe el amor, es eso. 

Ese amor de caballeros y damiselas tímidas que ya apenas se da.

Me odio por haberlo frivolizado tanto y ojalá, en estas ocasiones fuera la más maravillosa poetisa.

Que me perdonen los besos, por no saber explicarlos.

Experimentando I

0:33. Habitación muy caótica, como mi vida entera. ¿Que importa eso? El humo flota dibujando en la oscuridad figuras perfectas y fluidas. ¿Y si fuésemos humo? Letras un tanto melancólicas se reproducen aliándose con mis párpados para crear un ritmo perfecto entre lo abstracto y lo material. Conversaciones con mi yo pasado intentando crear algo productivo para un futuro. En la mesa duermen los pinceles y las hojas se mueren por cobrar vida, la vida que se les arrebató siendo árboles.
Y ahora imagino las olas del mar ¿Por qué no ser pez? Escapar de esto otra vez para volver a esto de nuevo. En eso consiste esta noche mi vida. Un ritmo lento, el que adquiere el corazón con esta canción. Pensamientos pervertidos que divagan en el ambiente al son del saxofón. ¿Qué tal un dedo recorriendo mi espalda? Estaría bien. Demasiado bien. O una respiración pausada al otro lado de la almohada. O dormirme en la voz de alguien que lee un cuento.
Frío. Ahora siento frío. El frío que otorgan los recuerdos. Es como intentar correr en un pista de hielo, y al caerte duele. Cuando me hice el primer pirsin le dije a mi madre que el dolor purificaba el alma. Así, entre frases que parecen tener el poder de tejer algo de cordura en la molécula de mi vida, trato de construirme a mi misma.
Insomnio y vacío. No es lo que busca cualquiera, pero estoy bien así. Con la esperanza de ir rellenando huecos. Infancia rara con recuerdos más que recomendables, de besos paternos y peleas y reconciliaciones fraternales.
Indignada por no ser más valiente y orgullosa de que mi lista de libros leídos sea más larga que la de personas que han conseguido hacerme llorar.
Feliz, por último, porque mañana alguien me sonreirá y conseguirá obtener de mi lo mismo.
0:57 Habitación caótica, pero mis pensamientos, un poco más organizados. Apago, por hoy, el deliro.

De lo que reinará por aquí.

Engendrado entre olor a papel viejo y el silencio que otorga una biblioteca, surge este blog, al que yo prefiero llamarlo ''el paraíso desordenado y lleno de manzanas rojas, con una Eva, aquí llamada Libertad, que no surge de ninguna costilla, y un Adán que idolatra a Caín''.

No te extrañes si te sientes como una hormiga cuando leas alguna chapuza de las que escribo, pues así me veo yo. Una hormiga entre un mundo de gigantes. Gigantes guiados por el olor putrefacto del dinero y los cuerpos perfectos. Perfección que para ellos consiste en tener la mayor cantidad de lujos. Lujos que te impiden ver las cosas más importantes, porque las mejores cosas, no son cosas. 

Y de eso va esto, de dibujar sonrisas en caras anónimas que tal vez, tenían un mal día y puede que algún día explique mi relación con las orugas.

Sin más dilación, tomen asiento, caballeras y damos y sean bienvenidxs.